Ansiedade

Não era noite, não era nada. Ai, os pézinhos tocando o chão, silenciosamente, um a um. Os tacos do piso contorciam-se pra não entregar essas falanges que o pisoteavam. Tudo minucioso, delicado, traçado. Como é bonito o silêncio - arte que faz boa obra em qualquer um.
A respiração contada, pausada, o ar milimetrado. E vai, prende só quatro moléculas, e solta, apenas três.
- Vão descobrir!
O silêncio foi quebrado. E então uma olhadela de soslaio foi lançada. Aqueles olhos que falam por si só, que faz um rebanho de touros deitar no travesseiro com lacinho no chifre.
- Tá, não falo mais nada, mas você vai ver... tá acontecendo.
Com volúpia, o dedo indicador alcançou os lábios, e um pequeno sopro demonstrou que já era hora de calar. O batom vermelho denunciava a indiferença perante a situação. A cor paixão cobria os pequenos cortes da boca, transformando cadáver em tom rosado.
- E se não for tão simples assim?
É notável como a insegurança torna flácida as feições das pessoas. Deforma o pigmento dos olhos, amortece as pálpebras, faz tudo parecer mais do que realmente é. Dessa vez, o melhor realmente era calar.
Já com uma das sombrancelhas elevadas, o ódio ficou evidente. O silêncio é um espetáculo discreto, e aquele que devolve ao mundo mais moléculas que o necessário, não é merecedor desse ar. As regras são claras. Ai, as regras são bem escuras.
- Ouvi passos. Céus, vamos sair logo daqui.
E novamente, nada foi dito. A pupila dilatou, a adrenalina sujou os pulsos, as mãos começaram a querer atropelar alguma garganta. Mas eram as regras, o silêncio de sua ira permaneceu na gruta do acústico interno.
Com os olhos semiabertos, dessa vez o indicador esquerdo foi elevado aos lábios. Isso não era bom, a paciência já estava curta. Piscou delicadamente com o olho direito, e depois, voltou-se à saída. Os pézinhos retornavam, um a um, fazendo trilha sonora sobre o piso de madeira. Dessa vez, pisavam fundo, e os tacos já não conseguiam manter silêncio, cantarolando rítmos e mais rítmos seguidos. O coração também participava da orquestra - batucava em harmonia perfeita com os pézinhos. As fossas nasais davam um toque especial na apresentação, atuando com o ar tortuoso das narinas. Maestro é o suor das mãos, a indicação de que tudo vai começar, o organizador do todo.
Pronto. O silêncio foi rompido. Agora acordemos que o chá esfria na mesa, o jornal espera ser compreendido, o sol denuncia que já é hora de gritar. Veste a roupa logo que a buzina do carro está soando. Hoje a musicalidade vai ser bonita, temos gases de diversas cores no ar pra tornar a respiração mais profunda, em doce compasso com o resto do caos.