A indústria do cérebro e a falência da liberdade

"Robôs, maquinários, homens-plásticos. Iguais, todos os parafusados que limitam a existência na fábrica da crítica. O mesmo estereótipo que padronizou os rótulos dos produtos estampou a inutilidade na fausta ignorância de cada olho com brilho metálico. A preparação externa, a sombra da beleza é apenas um grito do vazio - gruta dos ideais inexistentes. A figura eqüiparasita estrangula a cólera da esquizofrenia - um mundo conivente, que cria e descria a verdade. A maquiagem na face é o corante da fome. As estampas coloridas que veste, o uniforme da insensatez. Nos pés, a negação da terra virgem; o bloqueio do gigante que desperta a ira e preenche o celoma. A verosimilhança é tão frágil quanto a mercadoria envidrada - se fugir das mãos estravraza a quietude da anômala indiferença. Mas os sapatos. Ah, os sapatos! Os sapatos calçam a hipocrisia. E hão de caminhar pelos cacos partidos com o nariz que imita o sol. E tua terra, e tua bandeira, o decanso aveludado, irão enterrar-se entre os hinos da tua artéria. Adormecerão, e a fábrica, despertada e potente como a estufa da pleura, fortalecerá o seu comércio. Robôs, maquinários, homens-plásticos, todos envoltos pelo plasma da alienação. Estuprada a liberdade, nos resta o mercantilismo humano."